-Tu problema, querido, es que te imaginas que las mujeres son lo que te imaginas que son y no ves lo que son.
-¿Y qué son?
-Tractores, mi vida, tractores, mira los surcos que dejan. Mientras tú lloras ellas ya le están haciendo llorar a otro.
Ray Loriga.
Ya solo habla de amor.
“We don’t read and write poetry because it’s cute. We read and write poetry because we are members of the human race. And the human race is filled with passion. And medicine, law, business, engineering, these are noble pursuits and necessary to sustain life. But poetry, beauty, romance, love, these are what we stay alive for. To quote from Whitman, “O me! O life!… of the questions of these recurring; of the endless trains of the faithless—of cities filled with the foolish; what good amid these, O me, O life? Answer. That you are here - that life exists, and identity; that the powerful play goes on and you may contribute a verse.” That the powerful play goes on and you may contribute a verse. What will your verse be?”
— Dead Poets Society
“Es posible; y subrayo posible, que ese momento no llegue nunca, que no te enamores, que no quieras ni puedas entregarle la vida a nadie y que, como yo, cumplas un día los 45 años y te des cuenta de que ya no eres joven y que no habia para ti un coro de cupidos con liras ni un lecho de rosas blancos tendido hacia el altar, y la única venganza que te quede sea robarle a la vida el placer de esa carne firme y ardiente que se evapora más rápido que las buenas intenciones, y que es lo más parecido al cielo que encontrarás en este cochino mundo donde se pudre todo, empezando por la belleza y acabando por la memoria.”
— Carlos Ruiz Zafón - El juego del ángel (via bleubel)
Quisiera hacerle hoy a mi vida un nudo
y que se detuviera en este punto.
Aprisionar la sangre aquí, en las venas,
para que inquieta y ciega no corriera,
y esperar, esperar un largo tiempo:
como esos negros trenes que, de pronto,
traspasados de silencio y sombra,
se quedan en la noche detenidos.[…]
- Concha Lagos
Estoy aquí
pero,
en realidad,
no estoy haciendo nada.
Quiero decir,
tú me ves,
pero no
permanezco
viva a tu lado.
Ocupo
otro lugar,
en otro sitio,
muy lejano.
Donde solo
me encuentro
yo
y allí
es donde guardo
todo lo que ahora
vomito aquí
y en otros
lados.
Todo ese
escozor
se queda
allí
cuando vuelvo
aquí
para que tú me toques
Esta habitación
pálida,
huele a limpio.
El chico
de mi lado
en la biblioteca,
huele a limpio.
Este libro,
en mi regazo,
huele a limpio.
Tu ojo
derecho
si me acerco,
huele a limpio.
Todo supeficial
(mente.
“me dicen
tienes la vida por delante
pero yo miro
y no veo nada
Rezo
pequeño poema
no me huyas
no armes abismos
entre mi alma y tú.”
— Alejandra Pizarnik
(Source: aruasi, via susurrameohmusa)
Mírenlos,
a ellos
dicen que se quieren
pero no sienten nada.
Tienen un hueco,
un vacío
y no lo saben
Hace frío ahí fuera. No sé si te habrás dado cuenta, pero vengo a avisarte. Hace un frío fuerte, de esos que duelen. Bueno, quería saber si te apetecería estar conmigo. En medio del frío. Esta noche. Me he olvidado la bufanda en casa pero podemos ir de todas maneras, no me importa coger un resfriado. ¿Tú tienes guantes? Puedo dejarte, tengo otro par en el bolsillo. Quizá estés ocupado, no quería molestarte. Pero hace tanto, tanto frío, que pensé, no sé, compartirlo juntos.
tengo todas
las raíces de
este amor
metidas en
el pecho.
aprietan
y duelen.
crecen cada
día más.
